Однажды два лица решали спор —
Один юнцом был наглым словно лис;
Другой — писатель старый. Он укор
Терпеть не мог от наглых грязных лиц.
Юнец тот полон сил, душевно глух,
В насмешке зубы он оскалил вдруг.
Людей как он — весь мир такими туг,
Ведь их, бездарных, так полно вокруг!
«Ну что?» — хихикнул дерзко тот юнец. —
«Кому ты нужен, жалкий, жалкий скот?
Зачем труды все эти, ты, глупец,
Творишь, со лба стирая этот пот?
Нам скучно вас читать! Нам очень лень!
Творцов и без писателей полно!
Скажу вам честно — чисто это хрень.
Свалите с мира, вы — сплошное дно!
Не счесть страниц; конца им нет от вас!
Вам минус мы поставим просто так!
Обложка, буквы… Вы достали нас!
Зачем старанья ваши нам, чудак?»
«Забавно слышать мне ребёнка тут!» —
Писатель старый подал голос свой. —
«Скажи-ка: ты ценить умеешь труд?
Эй, нет! Послушай ты меня, постой!
Взгляни — художник вон рисует там:
Всё криво, косо, больно аж смотреть.
Где критики, когда один здесь хлам?
Их нет — подлизы только будут петь:
„Ах, стиль какой! Хочу заказ! Шедевр!“
И критикам твердят в упор они:
„Да как ты смеешь?! Где твои манеры?!
Прекрасный стиль, заслуженный любви!“
А вон сидит там мастер и творит.
Придраться не к чему — хорош он!
И бестолочь, невинный сделав вид,
Облил всё грязью, повышая тон:
„Умора! Как нелепо! Плохо всё!
Зачем ты публикуешься, осёл?“
Но не об этом речь сейчас идёт,
Творцов насмешек путь навеки ждёт.
Писателей, поэтов мало здесь —
Трудам их говорите: „Скукота!“
В их деле грамотность, красоты есть —
Вселенная их очень хороша!
А дьявол кроется в творении лица,
Что шуточки свои решил вдруг написать.
И пунктуация, ошибки — темнота.
И „Критики“ расхвалят лишь его опять.
Да сколько вы талантов загубили
Своими „Минус! Минус просто так!“
Как трудно нам, конечно вы забыли!
Творится в мире что, конечно — мрак!
И Пушкин, и Толстой с чего-то начинали.
Детьми когда-то были — точно ведь как мы!
Средь нас полно талантов… И мы их не узнаем,
Всё из-за „Критиков“ ленивых… Да, увы…
А телефоны вам заменят мир,
Лишь в игры поиграть хотите вы!
И говорите: „Не нужны творцы,
Ведь раньше — лучше всех сейчас живых!“
Конечно, раньше — лучше! Сравнивать нельзя,
Когда ты будущего знать не знаешь.
Так почему понять других, друзья,
Не можем? Всё на других всегда пиняем.»
«Замолкни, скот!» — вдруг гаркнул тот юнец. —
«Никто ты мне! Ты мне не указ!
Всё катится на дно давно, глупец!
И полон бреда твой рассказ!»
Сказав лишь это, голову подняв,
Походкой гордой тип ушёл в тот час.
Писатель старый, истину поняв,
Терпел опять все козни неудач.
Мораль проста, надеюсь я, без лишних слов:
Пошёл закон по кругу отчего —
Зачем же мудрые так слушают глупцов;
Глупцы не жаждят слушать никого?
